Отправлено: 13.07.06 22:42. Заголовок: Просто стихи (продолжение)
Я думаю этот топик имеет право на существование, если ни я, то кто-нибудь бы его обязатьно сделал... Очень много стихов, которым сложно претендовать на классику, но от этого они не перестают быть красивыми [img src=/gif/sm/sm11.gif]
Отправлено: 25.12.11 16:28. Заголовок: Бригадир Под Тамбов..
Бригадир
Под Тамбовом есть избушка, в ней живет большой и сильный, бородой зарос по пояс, синеглазый бригадир - и никто из нас не знает, что вот он и есть махатма, всех молчальников начальник и мандиров командир
Многорукие аскеты шелестят махабхаратой, много в мире есть сюрпризов, коль стоишь на голове - но сиди ты хоть сто жизней, ноги за уши закинув, бог в твоем гнездится сердце, ходит кошкой по траве
Отправлено: 25.12.11 19:31. Заголовок: Февраль. Фонари как ..
Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме. А в городе снег все такой же прозрачно-синий. Ты чувствуешь слабость, но Мир вдруг отрезал: ?Не смей! Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной??
Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза. ? и так надоело во всем и всегда быть первой. Гадала на принца, но Мир, усмехаясь, сказал: ?Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой??
Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил, Открыла глаза, ненавидя людей и утро. Ты злилась на солнце, а Мир беззаботно спросил: ?Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой??
Дороги и тропы истоптаны черным котом. А в городе дождь и промерзлая эта слякоть. Шутила сквозь слезы, когда я напомнил о том Ты разве забыла, что ведьмы умеют плакать??
Отправлено: 20.01.12 20:55. Заголовок: "Не надо отдават..
"Не надо отдавать любимых, Ни тех, кто рядом, и ни тех, Кто далеко, почти незримых. Но зачастую ближе всех!
Когда всё превосходно строится И жизнь пылает, словно стяг, К чему о счастье беспокоиться?! Ведь всё сбывается и так!
Известно же едва ль не с древности: Любить бесчестно не дано, А потому ни мщенье ревности, Ни развлечений всяких бренности, Ни хмель, ни тайные неверности Любви не стоят всё равно!
Любовь не копилка в зашкафной мгле. Песне не свойственно замыкаться. Любить — это с радостью откликаться На все хорошее на земле!
Пустяк? Отчего? Почему пустяк?! Порой ведь и каплею жизнь спасают. Любовь — это счастья вишневый стяг, А в счастье пустячного не бывает!
Любовь — не сплошной фейерверк страстей. Любовь — это верные в жизни руки, Она не страшится ни черных дней, Ни обольщений и ни разлуки.
Любить — значит сколько угодно раз С гордостью выдержать все лишенья, Но никогда , даже в смертный час, Не соглашаться на униженья !
И к черту жалкие рассужденья, Все чувства уйдут, как в песок вода. Временны только лишь увлеченья. Любовь же, как солнце, живет всегда!"
Кирпичная кладка, что порами всеми, как губка, впитала прошедшее время, дробясь в отраженьи, становится схожей с холстом Пенелопы, шагреневой кожей, поверхностью Марса. Случайный прохожий,
внезапно обретший зеницы пророка, увидит в сырой перспективе протока - как в зеркале времени - иды, календы, слепого аэда, молящего лепты в развалинах Трои, излучину Леты... Вода, омывая подножие арки, плетет свою ткань, наподобие Парки. И взгляд, завороженный этой картиной, уже не прельстится агиткой партийной, ни голым коленом, ни медной полтиной.
Не в этом ли суть созерцания - то есть не в том, чтоб будить задремавшую совесть, но в том, чтоб душа, как бы сбросив пелены, и выйдя на миг из телесного плена, узнала, что вечна она и нетленна?
Не здесь ли исток вдохновенья? Не здесь ли причина рождения слова и песни, аккорда, любого движения танца - в способности духа свободно скитаться вне времени, эры, эпохи, пространства?
Не в этом ли гений расчетливых зодчих, оставивших нам - обитателям отчих трущоб - этот в вечность плывущий осколок нездешнего мира - средь моря людского и суетных бурь бытия городского...
Отправлено: 12.03.12 05:46. Заголовок: БАЛЛАДА СУДЬБЫ Я не..
БАЛЛАДА СУДЬБЫ
Я не знаю, какая строка обернется последней, На каком из аккордов ударит слепая коса, Это вы – короли; я – наследник, а, может, посредник, Я – усталое эхо в горах. Это вы – голоса.
Перекрестки дорог – узловатые пальцы старухи, Я не знаю, какой из шагов отзовется бедой, Это вы – горсть воды; я – лишь руки, дрожащие руки, И ладони горят, обожженные этой водой.
У какого колодца дадут леденящей отравы, Мне узнать не дано, и глоток будет сладок и чист, Это вы – соль земли; я – лишь травы, душистые травы, Вы – мишень и стрела, я – внезапно раздавшийся свист.
От угрюмых Карпат до младенчески-сонной Равенны Жизнь рассыпалась под ноги звоном веселых монет, Вы – горячая кровь; я – ножом отворенные вены, Вы – июльское солнце, я – солнечный зайчик в окне.
День котомкой висит за спиной, обещая усталость, Ночь укроет колючим плащом, обещая покой, Это вы – исполины; я – малость, ничтожная малость, Это вы – гладь реки; я – вечерний туман над рекой.
Но когда завершу, упаду, отойду в бездорожье, Замолчу, допишу, уроню, откажусь от всего, Вас – великих! Могучих! – охватит болезненной дрожью: Это он, это мы, и какие же мы без него…
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 7
Права: смайлы да, картинки да, шрифты нет, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума